L'indonésie est notre terrain de jeux quotidien, on y connait chaque secret, chaque recoin.

Il y a un soir dont on ne parle jamais sans sourire.

On rentrait de Kintamani en moto. La boîte de vitesse a lâché au milieu de nulle part, sous un orage tropical qui ne prévient pas. On s'est mis à l'abri sous un toit sans vraiment réaliser qu'on était chez des gens. Ils nous ont fait signe d'entrer. On ne parlait pas la même langue. Ça n'avait aucune importance.

On s'est retrouvés assis en cercle, à chanter avec des inconnus au son d'une guitare, à manger ce qu'ils avaient, à boire de l'arak dans la chaleur humide d'un soir balinais. Personne ne nous avait invités. Personne ne nous devait rien. Et pourtant on était là, reçus comme si on avait toujours fait partie de la famille.

Il y a eu d'autres moments comme celui-là pendant ces deux semaines. Des rencontres impossibles à planifier. Max, ancien porteur de soufre au volcan Ijen, qui vous parle de son travail avec une fierté tranquille qui vous cloue sur place. Des endroits qui n'existent pas sur Instagram. Des instants qui changent quelque chose en vous — et que vous n'attendiez pas.On est rentrés en France différents.

On avait la vie qu'on était censés vouloir. Le travail stable, les projets raisonnables, la trajectoire tracée. Ce chemin existait. On le voyait.

Il y en avait un autre.

On en parlait souvent, entre nous, un peu en riant, un peu sérieusement. Et si on partait vraiment ? Ces conversations restaient des conversations. Jusqu'au Covid.

Quand le monde s'est arrêté, quelque chose s'est mis en mouvement en nous. On a regardé nos vies comme on regarde une photo de loin — et on a décidé que ce n'était pas la bonne. Bali nous avait montré autre chose. On voulait cette vie-là.

Alors on a fait le pari fou. On a tout quitté. On s'est installés à Bali.